Микроб
«Мы возожгли огонь, на котором будет выкован меч нашей свободы». А. Гитлер
.
«С горьким плачем пробравшись из бесконечного Света в непроглядную темень лжи, с ненавистью вглядываясь в сумерки протухшей «цивилизацией» россиянской страны, бесстыдно окружившей тебя чередой элитных многоэтажных зданий с роскошными апартаментами, блестящими автомобилями, рассекающими дороги в тысячах направлений, беззаботно и нагло сверкающими в ночи клубами и ресторанами, многочисленным вымирающим скотом, не имеющим за душой никаких шансов на выживание, бескомпромиссно надеешься на утерянное Святое. Веришь в Него и одновременно с этой верой ощущаешь себя чем-то вроде болезнетворного микроорганизма Заразы, призванной Создателем уничтожить окончательно этот бастион лицемерия и алчности — полуживой труп, полный бюрократических червей, чужеродных паразитов и торговцев человеческими душами. Кусок инопланетной мертвечины присосавшийся к телу родной земли, пьющий кровь миллионов зомбированных людей, разоряющий селения, убивающий разум, распродающий то, что по праву принадлежит будущим, не рождённым поколениям. То, что принадлежит твоим потомкам. То, что принадлежит твоим мёртвым предкам. Наполненный ненавистью рвёшься резать эти многоэтажки огненным вихрем, уничтожать комфорт и роскошь вместе с их разжиревшими владельцами, с высоты птичьего, но пока ещё не божественного полёта с жадностью наблюдающими за медленным процессом уничтожения обречённого на гибель Русского государства…» — прозрев, так чувствую себя здесь. Безусловно, чувствую плохо, но готов поправить положение всеми силами и средствами. Сгореть в этой борьбе, дерзая и сражаясь.
Представлюсь, наконец: Микроб, носитель Коричневой Заразы. Не стесняюсь. Так назвал гарант. Да-да, тот самый гарант лицемерия и алчности этого тёмного мира, хотя возможно на самом деле являю сутью совершенно противоположное… Тьма убаюкивает песнями свободы, невмешательства и терпимости. Она поёт мне о возможности слиться с ней, стать её частью, заткнуться и навсегда забыть тот бесконечный Свет, что был увиден мной однажды, в начале этого Пути. Ах, если бы вы только видели Его, то никогда бы не решились променять те Белые Лучи на эти странные сумерки современных человеческих пороков, в которых трудно ориентироваться даже их собственным владельцам.
Тьма напоминает о тех временах, когда я был её безликой частью. Скотом, плутающим в надежде обрести аморфное счастье спокойствия и неги, обречённый на бесцельную погибель и закланье. Глупец, на что надеялся я? Какое счастье может прятаться в лживой тьме? Спотыкаясь о лес костей и черепов, я шёл бескрайними дорогами и длинными годами, не имея возможности взглянуть вокруг, окинуть взором праздный мир. И может, вечно бы слонялся по безжизненным просторам, по пустошам неслыханных надежд, если б Судьба однажды не вспомнила меня, блаженствующую мразь во тьме. И неожиданное Пламя яркое полыхнуло в удивлённое лицо.
Объятый этим Огнём, расплакался от боли, словно рождённый к новой жизни, видя, как сгорает в темноте очистительный факел моего спасения. Видя, как идут в атаку последние бойцы Арийского Сиянья. Как умирают, чтобы навсегда остаться в вышине неколебимой и передать нам искрою своё Мировоззренье. Ожить пожарами расплаты и бессмертья в наших телах и душах бренных. Давно в длани штурмовика светоч затух, казалось бы, бесследно навсегда, но посеял семена безжалостного Знанья о том, что там, откуда он пришёл пылает вечным светом Костёр, зажжённый чьей-то непоколебимой и волевой рукой, являя собой лишь малую частицу Справедливости, что царит за Пределом бытия, где бодрствует безграничное Святое.
Подарок или мука, что ниспосланы Создателем, мне не дают покоя. И вместе с огненным Даром горю и мучаюсь, предрекая отсутствие возможности раскрыть врата к запредельному Пожару. Предрекаю, зная наперёд, что не один я встал объятый Пламенем и Болью на путь борьбы и угасанья, чтобы Пожар тот воспылал на Русской стороне, спалив кровососущего ублюдка смешенья рас и лживой тьмы. А что там за пределом, знаю точно, не доступно для людей, ведь Святому сквозь брешь не суждено прогнать весь этот материальный мрак. Но разве нет Костра прошедших лет надежды, носящих имя Волка, что может каждый факел, Коричневый Микроб, возжечь на зло гнилым и тёмным гарантам алчности и лицемерья, кидающим наш хрупкий мир в холодную бескрайней бездны тьму?
|
