Я в городе. Бегу по улице. Очень много народу. Я бегу и иногда оглядываюсь через плечо. Я бегу. Я в бесконечном беге. В руке у меня пистолет. Когда я чувствую, что меня нагоняют, я резко останавливаюсь и стреляю. Фонтан красных брызг перед лицом. Просто хлюп…Я стою и пытаюсь сморгнуть с ресниц влажные капли. Я разворачиваюсь и бегу дальше.
Что это? Игра? Я не знаю. Когда это началось? Я не помню. Просто я очнулась и бегу. Я начинаю петлять как заяц. Заворачиваю за угол и, не останавливаясь, снова заворачиваю за другой угол. Не смотря на руки, я перезаряжаю пистолет. С ним у меня какая-то неполадочка. Когда я стреляю, у меня происходит что-то вроде осечки и только потому вылетает пуля. Мне это совершенно не нравится. Мне страшно. Что если в самый ответственный момент пистолет снова не сработает?
Я вновь на открытом пространстве. Прятаться негде. Я слышу, что меня догоняют. Это парень. Он абсолютно расслабленный. Я останавливаюсь, поднимаю руку с пистолетом, целюсь ему в грудь. А он тем временем спокойно идет на меня и вставляет одну за другой пули в барабан, он даже не смотрит на меня. А ведь прямо сейчас он умрет. Взрыв. Я выстрелила, но пуля не вылетела. Я снова стреляю, стреляю, стреляю… и наконец-то убиваю его. Я бегу и думаю: «Мне нужно сменить пистолет, я больше не могу бегать с такой игрушкой». Передо мной башня, очень похожая на маяк, но почему то выросшая посреди улицы. Я лежу по пожарной лестнице вверх и снова слышу… меня преследуют. Когда я выхожу на крышу башни, я знаю, что сейчас настанет мой конец. Пистолет не работает, стрелять не из чего. Парень, который карабкается за мной, убьет меня, не задумываясь, так же как недавно убивала я. И вот он появляется. Я смотрю на него. Он встает в полный рост. В руке у него пистолет. Нормальный рабочий боевой пистолет, который будет стрелять так же безотказно как автомат Калашникова.
- Я не убью тебя, - говорит он мне. – Ты мне нравишься, и поэтому я не убью тебя.
Я удивлена.
- Отдай мне свой пистолет, - продолжает он говорить спокойным голосом. – Он больше тебе не понадобиться.
Парень протягивает руку за пистолетом, и я молча отдаю ему свое оружие.
Он не убивает меня. Просто смотрит…
Я никогда не думала об этом. Но… Может, я сошла с ума? Что если я сошла с ума и меня нужно запереть в психушку. Что бы врачи поставили мне диагноз «Расстройство личности» как героине романа Сюзанны Кейсен «Прерванная жизнь».
Ведь я такая никчемная… я такая странная… странная даже для самой себя…
В субботу я ездила к друзьям в Закамск принять ванну, так как у нас обычно летом отключают воду в виду ремонта котельной. Так вот после горячей воды, я стояла, и сушила волосы феном пока ребята готовили ужин. За моей спиной было большущее зеркало, и когда я неожиданно повернулась к нему чтобы посмотреть на свое отражение. Я замешкалась. Дело в том, что… я не узнала себя в зеркале. Минуту я смотрела на себя и не узнавала. Меня это так напугало.
- Не ужели это я? – подумалось мне. – Вот так я выгляжу.
Это страшно… увидеть себя в зеркало и так шарахнуться от него. Это потому что пока я не смотрю на себя в зеркало я думаю что выгляжу совсем по-другому, не так…
|
